jueves, 31 de marzo de 2011

Albino People

Why do albino people have white skin and red eyes?


Albinism is a group of genetic conditions that causes a lack of pigment. It can effect only the eyes (ocular albinism) or both the eyes and skin (oculocutaneous albinism). Most types of albinism are inherited when an individual receives the albinism gene from both parents. The exception is one type of ocular albinism which is passed on from mothers to their sons.

Generally, people with albinism have blue or slate gray eyes. Some people with greater amounts of pigment have green or hazel eyes. Those with lessor amounts of pigment will have an eye color that has a reddish tint to it. Because the eye of the person with albinism has an iris which does not block out light, a flash photo of someone with albinism may show the light of the flash reflected off of the back of the eye, giving the appearance in a photograph that they have red eyes.

Again IT"S NOT A DISEASE!!! And the fact that we are getting more and more tolerant towards people looking different, makes me very glad. Just take a look at the world's first albinistic fashion model, Connie Chiu. Isn't she beautiful???

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Chiu was born in Hong Kong to a Chinese family. Like many people with albinism, she has to protect her photosensitive eyes and skin from the sunlight. As a result, her family moved to Sweden when she was seven.

Connie Chiu was first introduced to modeling when her sister asked her to become a model at one of her final shows. At age 25, Chiu began modeling for fashion photographers such as Terry Richardson, Paul Burley, Heidi Niemala, and Morten Smidt. Chiu later studied journalism.

Chiu starred in the music video for the single "Stalker" by Recoil, the solo project of Depeche Mode member Alan Wilder.

Amazing photo manipulation



Vamos a peor...

Humphrey Jennings

I Mercadillo de Primavera “Los Bermejales”

Sevilla, 2 de marzo de 2011.- Desde las 11am. hasta la tarde, más de 30 stands de moda, decoración, antigüedades, muebles, bisutería y joyería, artesanía y arte, se distribuirán por el bulevar, creando así un espacio al aire libre para disfrutar del barrio y de este mercadillo.

Se han seleccionado a los participantes, buscando la calidad, la originalidad y el estilo, por eso, vendrán artesanos y artistas desde distintos puntos de Andalucía.
Esta es una iniciativa privada, que ha partido de varios vecinos del barrio y también cuenta con el apoyo de la Asociación de Vecinos “Bermejales 2.000”, que es quien ha ayudado a gestionar y hacer realidad este proyecto.

Queremos darle vida a nuestro barrio y unidos por el interés de generar negocio y hacer más sociable y positivo nuestro entorno, nos gustaría contar con su apoyo para divulgar esta iniciativa que estamos convencidos no pasará desapercibida en la ciudad, pues la difusión ha sido alta a través de redes sociales y a través de la difusión personal de todos los participantes.
Adjuntamos el cartel y una imagen del espacio donde se celebrará el Mercadillo.

miércoles, 30 de marzo de 2011

Cuaderno de ejercicios del Kamasutra

Si habéis decicido explorar el infinito jardín de los placeres que nos abre el Kama-Sutra, este cuaderno os permitirá relajar la tensión que casi siempre oprime las relaciones de pareja. Para volver a recuperar la frescura, la desenvoltura y el hálito primitivo de los primeros besos y las primeras efusiones es imprescindible contar con el marco de este clásico de la India.

martes, 29 de marzo de 2011

El "Sometido"

Una de las mejores posturas en las que no hay un contacto visual,el ‘Sometido’. Tu chico debe estirarse boca arriba y la variación está, en que a la hora de sentarte encima de él, deberás hacerlo de espaldas. Es un juego de lo más estimulante que permite una penetración profunda. Puedes ayudarte de los brazos para controlar los movimientos.

sábado, 26 de marzo de 2011

Bad things by Jace Everett

Lybia revolt 26 Marzo

Tron

God save Photoshop, don't u think, Madonna?

Because we all are humans



Eva Longoria

Gaga and censorship

Lady Gaga has urged fans in Malaysia to protest over her lyrics being censored.
Malaysian radio stations are playing edits of her Born This Way single because they fear fines if they broadcast lyrics which promote acceptance of gay people.
Speaking at a Google's Californian HQ, Gaga said it was fans' "duty as young people to have their voices heard".
In the song she sings "no matter gay, straight or bi, lesbian trans gendered life, you were born this way".

As she called for protests she added: "You must do everything that you can if you want to be liberated by your society, you must call, you must not stop, you must protest peacefully."

Lanford Wilson dies aged 73


Wilson was a prominent member of the Off-Broadway theatre scene

miércoles, 23 de marzo de 2011

supermoon!!

Tokyo water unsafe for Kids

Believe it or not, this "hot" chick is Ke$ha!!

Knut

The death of Knut, the world's most famous polar bear, has reopened the debate on the ethical minefield of man's relationship with wild animals. So should polar bears be kept in zoos, asks Tom de Castella.
Knut was born in Berlin Zoo in December 2006. Rejected by his mother, he was put in an incubator and brought up by humans.
His abandonment, cute looks and close relationship with the charismatic zookeeper Thomas Doerflein, turned him into a huge star. He became an environmental symbol, acting as a mascot for the German government's campaign against climate change and being superimposed into a photograph with Leonardo DiCaprio for Vanity Fair's Green Issue in May 2007.
But news of his premature death at the weekend has spurred on those who question both the way Knut was treated and the very fact polar bears are in zoos at all.

martes, 22 de marzo de 2011

Regreso al Futuro


Ira

Llevaba toda la noche temblando y el calor en su frente y nuca nublaba todos sus pensamientos. No hubiese cambiado ese confuso sentimiento por nada en el mundo. Era mejor que ir a 200 kilómetros por hora, que arrojarse de un avión sin paracaídas, que golpear a alguien que odias, mejor que el mejor beso del mundo, mejor que un orgasmo, mejor que mentir, que matar. Era ese sentimiento al que todos tememos y amamos a la vez. La ira, que nos descontrola, hace que nos vaya el corazón a mil, que dejemos ese rastro de humanidad que aún nos queda para convertirnos en auténticos animales salvajes...

Le encantaba sentirse así. Sentir ira y reprimirla una y otra vez, una y otra vez, hasta que ya no podía más. Hasta que debía estallar.

Tenía sangre en las manos y en la boca. Su camiseta estaba rota y sus ojos llenos de lagrimas. Cuando le daban esos ataques no recordaba bien lo que hacía, pero si que recordaba ese bendita sensación. Era como la droga, pero mejor.

Se levanto con gran esfuerzo y cojeando llego hasta el baño. Metió la cabeza bajo el grifo y después se lavó las manos. Le dolía todo el cuerpo ¡si solo pudiese recordar que había pasado!. Su acercó a la cocina y bebió un poco de leche del brick. Abrió el periódico del día anterior y encendió la televisión. Se sentía muy solo. Pero sabía que era mejor así, no quería que nadie se preocupase por el. Era, como solía decir “un perro solitario que se lamía sus propias heridas”. Había decepcionado a todos los que esperaban algo de el, eligió el mal camino. Lo peor no era que no fuese lo que los demás querían que fuese, sino que tampoco era lo que el quería ser. Era un monstruo, un mentiroso, un ladrón. Era tan duro mirarse al espejo y no reconocerse en el...

Se encendió un cigarrillo mientras se rascaba la barba de varios días.

Algo había pasado. Dio volumen a la televisión ...”el cuerpo del joven fue encontrado al lado de unos contenedores cercanos a una discoteca” alguien había muerto ...”el cadáver presentaba numerosos golpes y hematomas...” apagó el cigarrillo y se puso una camisa limpia. Tenía una gran sonrisa en la cara. “ya recuerdo qué hice anoche”.

María Suárez Alonso

Dies Veneris

El anagrama del número XVII es VIXI, que es igual a “Vivido” en español. Este participio se utiliza para una acción terminada, por lo que dicho anagrama significa “muerto” por eso el día Viernes 17 es denominado día “Nefasto”. En antigua Roma se dedicaban los viernes a ejecutar a los reos, prisioneros de guerra o esclavos infieles.


Miguel estaba tumbado sobre su cama. No podía dormir. Hacía tanto tiempo que no descansaba ya estaba harto de contar... sabía que si sumaba los números en su camiseta el resultado sería 30 y que si le sumaba los meses que llevaba sin ver a su madre la cifra sería 44 y que la cifra aumentaría si le sumaba los meses que estaría sin verla.

Para él el mundo se había visto reducido a incalculables sumas. Iván le había dicho esa mañana que siempre hay luz al final del túnel, pero él estaba cansado de mirar y no ver nada. Tan solo la oscuridad de ese estúpido camino que no llevaba a ninguna parte.

En sus sueños el silencio era sustituido por gritos, pasos y oraciones...despertaba bañado en sudor y besaba la cruz de madera que llevaba al cuello. Ese estúpido sitio se había convertido en un lugar de purgación y plegaria en el que el acento americano y el español se mezclaban para crear un simple canto de “sácame de aquí, Dios mío” y “perdóname señor”.

Los meses pasaron y le anunciaron su partida. Una semana y podrás ver la luz de nuevo.

Lunes: fue su cumpleaños y todos le dieron alguna cosilla. Jabón, algo de tabaco y una revista de esas en las que salen mujeres denudas.

Martes: recibió carta de Teresa su mujer, contándole que pronto sería la comunión de Raúl.

Miércoles: Le quitaron la cruz del cuello. “Si Dios esta contigo te oirá de todos modos” le dijo aquel hombre de negro.

Jueves: Su madre fue a visitarlo. Los besó y abrazó hasta el cansancio. “¿Porqué, Miguel?” no dejaba de preguntar mientras se despedían.


La mañana del 17 siguiente salió de su pequeño cubículo acompañado de dos hombres de negro. Le pesaban mucho las piernas y no podía caminar bien. Algunos de sus compañeros salieron a despedirse y otros simplemente miraron como se perdía en la oscuridad del pasillo.

Entonces la luz lo inundó todo. Un hombre vestido de blanco lo invitó a sentarse y a desnudarse un brazo. Mientras los dos hombres de negro le ataban correas a sus brazos y piernas. Frente a él una chica lloraba agarrada a una foto de un chico rubio.

La aguja entró rápidamente y el líquido transparente recorrió sus venas aliviando su dolor. Estaba mareado. Oyó un disparo y los gritos de la gente. Recordaba a ese gringo llorando ante él. Podía verse a sí mismo sosteniendo el arma y salir a correr del supermercado dejando al chico bañado en sangre, sin vida. Intentó hablar, pero nada salió de sus labios más que un suspiro. “A ti encomiendo mi alma, padre” dijo mentalmente, y murió.


Dios castigue al que mata, al que come carne un viernes y el que se toma la justicia por su mano... pero mayor castigo merece el que deja morir de hambre a un hombre empujándolo a matar por 30 asquerosos dólares.

María Suárez Alonso

Las Gafas Rosa

¡Cuánto duele perder algo que se sabe perdido desde hace mucho tiempo!, ¿por qué duele tanto esta situación?...Porque ya no tengo nada.

Cuando entró en el avión las lágrimas bañaban su cara, enfriándola. Quería sonreírle para que fuese esa su última imagen. No quería ser recordada con la cara húmeda y los ojos manchados de rimel. Esbozó una sonrisa para él. Tenía ganas de correr fuera, de saltar de ese estúpido avión que los separaba. Él le decía adiós con las manos. Se veía tan ridículo. Volvió a sonreír. Por fin se sentó en su asiento. Sabía que él seguía allí de pie, en el mismo sitio en el que ante se habían besado. Donde intentó no llorar mientras le decía que todo iría bien... Mentirosa. “Nos veremos de nuevo”, habían prometido ambos. “Te esperaré el sábado, y el Domingo, pero no vengas el lunes, ya no estaré”, bromeó. Aún podía sentir el tirón que dio a su chaqueta para acercarla a él. Cómo la cogió de la mano. Volvió a sentir algunas lágrimas traidoras caer por su rostro. “Pronto” le había susurrado él.
Un niño pequeño se sentó a su lado. Estaba llorando, nervioso. De repente dejó de llorar y la miró curioso. Ella se sacó sus gafas de sol y se las puso al niño. Eran de color rosa, muy llamativas. Después sacó de su bolso un espejo y se lo ofreció para que se viese. “Estoy guapo” dijo el niño. Ella miró por la ventanilla de nuevo, pero él ya no estaba. Cuando volvió la cabeza vio que el chico le devolvía las gafas. “Creo que son mágicas, toma”. Se puso las gafas e intentó dormir. De repente se sintió bien, tranquila y cansada. Quizás sí que eran mágicas después de todo...Se estaba quedando dormida, cada vez oía las voces más lejanas, pero antes de caer rendida, sintió un calorcillo en su oído: “pronto”. Sí, todo irá bien, dijo en voz alta. “Claro” dijo el niño, “mi padre es el piloto”, pero ella no lo oyó. El niño sonrió al ver como en su cara aparecía una sonrisa. “Ya sabía yo que esas gafas eran mágicas”.

María Suárez Alonso

Miedo

Mándeseme al mar cual grumete a oír cantos de sirena que llenen de
mentiras mis oídos y presto corra a mi muerte, o permanecer ante el
temido basilisco y que con sus deslumbrantes ojos me torne piedra;
pero no se me obligue, señor, acudir al camposanto esta noche, porque,
ante sus puertas, os juro que mis piernas se tambalearían sacudidas
por ese invisible enemigo al que llamamos miedo. ¿No sabe su señoría
que el día de los difuntos no se debe molestar a nadie?, ¿por qué
despertar entonces a los que de mayor descanso disfrutan? .Una oscura
noche en la que las brujas atemorizaban montadas en sus malditas
escobas, unos niños intentaron mostrar su gallardía para finalmente no
mostrar más que la estupidez del hombre, y, cuando uno de ellos, tras
oír una terrorífica historia sentado entre las tumbas, corrió raído
cual liebre, pero nunca tan astuto, ya que, quizás por temer ese frío
que nos hiela la nuca, que nos sigue cuando caminamos solos, ó a esos
pasos que nadie da, no quiso mirar atrás cuando, saliendo de ese
sagrado lugar, alguien tiró de su capa helándole el corazón de miedo y
llevándolo así hasta el misterioso mundo del que tanto huía. Donde se
vive sin vida sin poder atravesar las tapias ni para danzar con tu
traje de huesos en la más maldita noche del año. Revueltos hallaríamos
sus huesos en la tumba si osáramos abrirla, ya que la sorpresa no fue
encontrar a un niño muerto de miedo asido por una huesuda mano, sino
por una pequeña e insignificante rama de un arbusto que sobresalía por
la tapia.

María Suárez Alonso

La Guerra

Todos los niños gritaban llenos de alegría, habían ganado una gran batalla en la que muchos habían caído. El suelo estaba cubierto de críos que lloraban mientras miraban sus rodillas raspadas y los chichones de sus cabezas. “Habéis luchado bien” gritó uno de los chicos a la multitud que le rodeaba. Esos “perros” de la calle de al lado no volverán a pisar el barrio. No en un mes al menos. Todos se reían y abrazaban embargados por la emoción mientras el les sonreía. Era un gran líder, les había dirigido bien. Ayudó a muchos de sus guerreros a levantarse y correr mientras esquivaban el ataque enemigo. Todo parecía perdido hasta que un chico pequeño llegó con munición. Un gran cubo lleno de piedras que lanzaron sin piedad contra sus contrincantes. Les había ayudado a todos, por algo era el jefe, el más fuerte, el mayor. Todos sabían que lo era y que debían obedecerle. Todo era como un sueño, uno de esos cortos que se va desvaneciendo poco a poco y cuando te das cuanta apenas lo recuerdas. El suyo terminaba al oscurecer. Todos corrían a sus casas hechas de madera y trozos de edificios viejos. Su interior casi vacío podía verse a través de las cortinas raídas de algunas de las cabañas lo suficientemente ricas como para tener cortinas. El vio como todos sus compañeros se metían en sus casas y eran recibidos a collejas por sus madres al ver estas lo sucias que llevaban sus ropas “qué extraño, creo que vuelven igual o menos sucios de lo que salieron esta tarde”, pensaba él mientras iba de camino a la suya. A cada paso que daba, se convertía más y más en un crío común. Parecía encoger, los laureles habían caído de su cabeza hacía rato, y sabía que una vez llegase a casa, no sería más el líder, sino un niño más recibido a collejas por una madre enfadada.

María Suárez Alonso

The Ugly Story of Beautiful Beth

Once upon a time there was a beautiful model, with beautiful green eyes and a beautiful beautiful checking account, that lived in an far off land called Manhattan. Her castle was in the upper east side of the city. She used to go to many balls and enjoy dancing, drinking, smiling and shining with the beautiful dresses that a foreign seamstress called Prada made for her. She had been told about some other models that were blessed with gifts as a narcoleptic girl known as the Sleeping Beauty was.

When Beth, that is the name of our model,was a child, she was not so beauty as today. Nobody invited her to balls and she never thought about herself as something shinning at all. So, teenage times finished and a young manager called Adam Prince told her that there was a method to become a star. It was easy, the only thing she had to do was to put two of her fingers inside her mouth and pull. This practice plus the seven magic words “just a glass of water, thank you” made of her what she is now. Every day she looked at her reflection in the mirror thanking god that it was not a speaking one, to see how magic had turned her into one of the best paid models in North America.

She never understood how people could find desirable features in the bag of bones she had become, but they did. Dark times arrived and the prince run away in his horse leaving her alone, without money and suffering from a serious digestive disorder. One day that she was walking down street, she suddenly stopped to look at the mirror of a cake shop. The hole that lived in her stomach roared as a dragon. It was the dragon of hunger, the one she had fought every day during five years without the help of any fairy god-mother...what did our heroine? You will ask.
Well, she finally “lost” the battle and entered the shop. She bought a whole tray of cream cakes and ate it by herself. She felt satisfied for the first time in her life and made up her mind while finishing the scrums of the last filled cake.
Next day she packed her expensive clothes and return to her parent's humble castle in the middle of nowhere. Albert, the king of the sweet corn in the state of Iowa welcomed her daughter happily.

I cannot tell you that the process of adaptation of our beautiful and refined model was easy, but she finally fitted there when she learned how to ask a beer and “complete” sandwich without feeling guilty. She married Philip, her father's partner in the corn factory. His surname was not Prince but he loved her more than anything in the world.

Beth does not return to a ball again, although she missed them. I am not going to tell you that she was happy ever after, but she never felt as an ugly duckling again.

María Suárez Alonso

Norte y Sur

El 11 de Septiembre es un día catastrófico para la mayoría de la gente que conozco. Todo el mundo tiene una razón para odiar este día, y todos ellos tendrían una espeluznante historia que contarnos si les dejasen. Su historia...
Mi nombre es Pablo y me gustaría contaros la mía:


Cada vez que vemos una de las fotos de las torres gemelas, no podemos evitar pensar en toda esa pobre gente llorando, saltando en desesperación y mandando mensajes de despedida a sus familias. Bien, debo admitir que envidio a estas familias. Mi padre murió el 11 de septiembre. El no era un soldado, bombero ni trabajaba en las torres. Ni tan siquiera iba en uno de los dos aviones. Por eso nadie le recuerda. Por eso no es más que un fantasma en mi mente. Porque no estaba en una de esos malditos gigantes de hierro, tumba de tantas personas.

Mi padre se llamaba Juan Luis Gonzáles, y no estaba allí. Mi padre no era ya más que polvo cuando el atentado terrorista devastó América. Él murió mientras dormía, tranquilo en su cama mientras un avión bombardeaba nuestra casa y la nuestros amigos y vecinos. Mi madre murió tras ser violada por varios soldados, y mi hermano, fue acusado de varios actos terroristas inexistentes y ejecutado por ellos. Yo huí...

Esa estúpida noche de Martes de 1973, ese maldito 11 de septiembre, América fue la terrorista y mi pueblo el atacado. Mi gente, Chile, sufrió también, pero nosotros no somos recordados, ni mencionados. Es solo una cuestión de situación geográfica. Simplemente se trata de remarcar la ya enorme diferencia entre Norte y Sur cuando se habla de América.

Las familias de ese gran número de personas muertas en Nueva York ese fatídico día pueden llevar flores a lo que por un tiempo fue un inmenso agujero negro. Tan negro como los ojos de mi madre. Sé que no soy más que un inmigrante que nada sabe, pero, hay algo de lo que estoy totalmente seguro, y es de que mi madre, de haber podido, habría elegido saltar de un edificio antes de morir como ella lo hizo. Bajo el peso de un sudoroso hombre sintiendo su respiración en el cuello y oído. Mezclando el dolor con el llanto por haber perdido marido hijo y honor de un solo plumazo.

Me aflige mucho el dolor de las familias , pero me aflige mucho más mi situación. Juro que hubiese matado por un mensaje de despedida, por una placa con el nombre de mi padre grabado para recordar su valor, o por la compresión y denuncia ante tan ruin acto de todos los países del mundo. A nosotros nadie nos recuerda. Esa es la diferencia entre Norte y Sur en este estúpido continente. Maldito sea el día en que Cristóbal Colón descubrió el lugar donde seres tales como R. Nixon y G.W.Bush nacerían para desgracia del mundo.

María Suárez Alonso

Margaret

Nobody, not even the rain, had such small hands. She looked like a Gothic picture, a skull with big blue eyes. The biggest and most expressive eyes I had ever seen. Her jet-black and curly hair was the sweetest maze that I dreamed to get lost in, and her mouth, full with small and white teeth was always open a little, as waiting for some bread to put into. That was my Margaret...

...And her only sin was to be a Jew.

I can clearly remember the day I first saw her. It was my first time for many things. The first time I saw a Jewish girl, the first time I cried and the first time I heard the word “Nazi”. She had just arrived from Germany in a very big ship, rolled up in a grey blanket. She was very thin and slim. Her hands like white feathers, one, grabbed to an old woman’s coat, the other, holding a blond, almost hoary hair doll.
People welcomed them in a very effusive way and guided them to the town hall where the mayor was waiting for them.
I wondered why somebody could want to kill such a beautiful thing? My grandma held my hand to remind me that it was late and that we were supposed to be at the market. Suddenly, the girl looked at me, and, I do not know why, I wished to get free from nana’s warm contact. “Jewish swine” shouted someone from a balcony .And I woke up.
I realized of what this war was about and I cried. My feet started moving towards her. I put off my old scarf and I put it around her slender neck. She looked at me with her dark blue eyes and I saw so many things inside them...

The soldiers, the “died on active service”, the newspapers, “the aim, ready, fire...”the fire!
The Darkness and cruelty, the gunpowder, the cries of women regretting the act of giving birth. Their lost fathers, husbands and children. Somebody told me we won but we never felt like winners. Which was the prize? What kind of game makes bleed a whole country, a belief, a culture? Margaret, my Margaret died before knowing we won. It was a pity because judging by her face, she seemed to love winning. People called it war, but for me, it was just hatred. A ridiculous hatred that made millions of people depend on the fickle finger of a devilish man desires.



...“let's give the world to the children
at least for one day let the world learn friendship
children will get the world from our hands
they'll plant immortal trees”.

Nazim Hikmet.

The Hoary Hair Child

“...And you, my father, there on the sad height,
Curse, bless me now with your fierce tears, I pray.
Do not go gentle into that good night.
Rage, rage against the dying of the light.”
Dylan Thomas


“Age?”, the old policeman asked to Johnny. He loved to be called Johnny, not John or daddy, as one of those bad women used to called him. “I cannot actually recall, but I think I am six years old, mister” answered him, very anxiuos. He had never been in a police station. “ address, Mr...?” “Johnny”. “As I told you, my name is Johnny and I wanna go home, please, Mr policeman. “Mr Johnn, do you have an address?”. “of course I have. I live at home. The old policeman could not help smiling. “o.k. and where is home?”. “somewhere near. If you just let me go, I would go home. Mum must be worried.She has some sweets for me” he said standing up, trying to leave. The policeman held his shoulders and tried to calm him down. He was about to cry. “my mother is waiting for me... Ah! I do remember it. I am John and I wanna go home”. “Mr John, I’ll make a phone call and you must stay here and wait for me, understood?” he nodded, sobbing and looked around the little office. Suddlenly he felt something hot and wet. “Ow!” he muttered looking down to the pool of yellow liquid on his feet and trousers. The officer looked at him and put the phone down. “O.k Mr John, somebody is coming to pick you up. John smiled as a way of thanking him for what he had done, and pointed out the yellow pool. “I could not help it, sorry sir”...

That night, at home, when one of the evil witches, as he called them, was putting on him his pyjamas, he told her about his great adventure that evening. “...and the man with the blue suit, called somebody who came there and brought me home”. His daughter smiled. “really?” she asked. “it sounds amazing, dad”. Then his mood changed: “but what can you know, stupid?. Leave me alone, you are a dirty bitch. But do not think that i do not know what you are planning. You wanna kill me..but i’ll kill you all before, one night...you will see...”
She was so tired of everything...”good night, dad” she said while switching off the light. It was the same for her every day, since that dreadful moment in when the doctor said “it is Alzheimer”. From that day on, her life had changed completely. Every day his mind became childish, and childish...while his daughter grew older and older every minute she spent beside him. Two victims, two hearts, two lives..the devil must be wrapping up his hands. She was an old lady of twenty five years old, and he was a little child of sixty three.Charming Johnny, hoary hair, that sucked away his daughter’s youth as it was one of those sweets he was always talking about.




María Suárez Alonso

Chopin, estrella de comic

Frederic Chopin, el gran compositor, no es un motivo susceptible de bromas para los polacos. Sin embargo, un cómic patrocinado por el gobierno lo presenta como un roquero malhablado que da un concierto en una prisión con su hermano ex-convicto y cabeza rapada.

El cómic, que forma parte de de una presentación sobre el pianista en el 150 aniversario de su muerte, fue pagado por el Ministerio de Relaciones Exteriores de Polonia y su objetivo era distribuirlo en las escuelas intermedias de alemán.

El proyecto, denominado “Chopin, el nuevo romántico”, reunió a algunos de los mejores artistas gráficos de Polonia y Alemania, que aportaron su visión y sentimiento sobre un tema que suele estar envuelto de orgullo patriótico.

Sin embargo, cuando se corrió la voz acerca del enfoque del libro de Chopin, estalló el escándalo. Ahora el ministerio ha decidido retirar los 2.000 ejemplares del libro, cuyo coste de impresión fue de 37.000 dólares.  

 “Se trató de un error de un empleado de la embajada en Berlín", ha justificado Radoslaw Sikorski, el ministro de Relaciones Exteriores de Polonia. "El único pesar que tengo es que no puedo despedirle por una decisión tan escandalosa porque ya no trabaja para el Ministerio de Asuntos Exteriores”.

El escándalo demuestra que los polacos aún tienen poca capacidad para burlarse de sí mismos o de sus símbolos nacionales, a diferencia de los checos, sus vecinos del sur.

Uno de los símbolos de mayor renombre en Praga es la estatua del príncipe Wenceslao, un gobernante medieval, encima de su caballo de bronce, que custodia una de las principales calles de la ciudad.

Dentro de un centro comercial cercano, una copia de la misma estatua cuelga del techo, con el príncipe a lomos de un caballo muerto boca abajo con la lengua fuera.

En otro lugar de la capital se encuentra una fuente que reproduce canciones patrióticas mientras que dos estatuas de bronce de dos hombres orinan en el mapa de la República Checa.

El cómic de Chopin no era tan atrevido como eso, pero la idea era romper con algunos de los estereotipos y atraer el interés de los jóvenes alemanes sobre un compositor clásico.

“Esto es algo que nunca debería haber sucedido” –el formato del cómic es inaceptable- afirma Jan Borkowski, viceministro de Asuntos Exteriores.

Krzysztof Ostrowski, el autor del escandaloso cómic, estaba tratando de meter un poco de diversión en torno a la pomposidad de Chopin, particularmente evidente en el aniversario de su muerte, que había sido objeto de una campaña mundial de promoción tanto de Polonia como del pianista.

“Cuando estaba trabajando en el cómic no me dijeron a qué tipo de público objetivo se dirigía”, según declaró al periódico Rzeczpospolita, señalando que los adolescentes casi seguro que conocen todos los vulgarismos empleados en su historia, en la que trató de adaptar la jerga adecuada utilizada en las prisiones.

“Sólo quería contar una historia interesante.", asegura.

Los polacos son enormemente sensibles respecto a la forma en que aparecen ante los ojos de los alemanes.

Aunque muchos alemanes, incluyendo a la canciller Ángela Merkel, alaban a Polonia por su sindicato Solidaridad y por su papel en la superación del comunismo europeo, y a Alemania le sigue atormentando la culpa por su sangrienta ocupación de Polonia durante la II Guerra Mundial, Polonia es vista de manera muy diferente en la cultura popular alemana.

Hay chistes sobre los ladrones de coches en Polonia y otros pequeños comerciantes, una de las secuelas de las décadas de 1980 y 1990, cuando los polacos pobres inundaron Alemania.

La susceptibilidad de Polonia quedó bien demostrada cuando Lech Kaczynski, presidente de Polonia, que murió en accidente aéreo el año pasado, canceló una cumbre en 2006 con sus homólogos francés y alemán después de que un diario alemán se burlara de él llamándole “patata”.

Un cómic sobre Chopin podría haber ayudado a pintar Polonia con una luz diferente, a pesar de que probablemente va a suceder de todas formas gracias a la decisión de Alemania de abrir sus fronteras a los trabajadores polacos a partir de este mes de mayo.

Se espera que se produzca el movimiento de varios cientos de miles de polacos hacia el oeste, en un movimiento migratorio similar al que se produjo en Gran Bretaña después de la entrada de Polonia en la Unión Europea en 2004.

El impacto no se hizo esperar con un enorme número de trabajadores polacos en Gran Bretaña, que básicamente cambiaron la imagen del país.

Sin embargo, este embrollo provocado por el cómic es probable que ponga al ministro de Asuntos Exteriores en contra de los artistas vanguardistas cuando Polonia ostente la presidencia de la Unión Europea durante el segundo semestre del año.

Cuando los checos tuvieron su turno en la Unión Europea, David Cerny, el mismo artista que creó el caballo y las estatuas que orinan, creó un collage enorme enviado a Bruselas que hacía chistes de varios países europeos, comparando a Bulgaria con un inodoro, a Polonia con un campo de patatas con los clérigos izando una bandera del orgullo gay, y a Suecia con una caja de muebles de Ikea.

Japan also have feelings





lunes, 21 de marzo de 2011

martes, 15 de marzo de 2011

Japón

The night approaches,
darkness on Mt. Ogura
where the deer cry out
and in their voices calling
is it autumn on the wane? 

Ki no Tsurayuki (c. 872-945): The night approaches